l'étincelle capturée

2011-09-28T08:19:00.002+02:00

Sur le trottoir de la rue des Douradores, tapant du talon comme pour imprimer le point final de sa rêverie, Soares s'interroge, un lourd registre sous le bras. Un autre que lui gambaderait, sauterait d'un élan de locuste, chantonnerait le refrain de proof ou autre perle de IAK. Non, Soares ne mange pas de ce pain, Soares attend le mot qui le fera revivre, la phrase qui sauve, il sait que quoiqu'il arrive la sauterelle retombe sur le trottoir.

2011-09-25T18:33:00.003+02:00

Ses pages sont vigoureuses, s'inspirent d'une réalité que sa négligence transforme en un vaste terrain vague. La boue aux bottes plutôt que la plume à la main. Ainsi s'écrivent les romans, ainsi vont les écrivains qui ignorent les paillassons.

2011-08-29T08:02:00.003+02:00

Son salut, prétendait-il, était le profond sommeil où il se réfugiait s'abstenant ainsi de toute conversation. Encore lui fallait-il prendre garde à ne pas laisser galoper les chevaux du rêve. Il en faisait son affaire dressant hautes les palissades derrière lesquelles il s'abritait silencieux et têtu.

2011-08-27T08:01:00.002+02:00

Un homme, petit, au bas d'une montagne, des tissus rouges et jaunes, une musique atonale, insistante qui se joue du vent, des regards curieux, les sourires des villageois, une marche difficile sur un parterre de roches disjointes, un sommet enfin atteint, une vallée profonde où l'oeil se perd, des nuages, des odeurs de plantes magiques, une dernière nuit ici avant de retrouver la ville, les amis encombrants. La poésie de Michaux.

2011-07-04T09:49:00.007+02:00

"Quand on aime..." disait son ami Paul " on ne compte pas." Paradoxe immédiat dudit ami Paul qui s'évertuait à répertorier, recenser, inventorier quelques chiffres, compter sur sa mémoire pour en extraire formules et fonctions, beaux présents et belles inconnues. De l'algèbre de comptoir, du calcul intégral... " When i am 64, 40 fingers freshly packed and reasy to serve, Highway 61, 10 years after..." alignait-il, cherchant le dénominateur commun à tout ce commerce. La solution n'était-elle pas l'une des 32 pilules retrouvées dans l'estomac de Keith Moon?

2011-06-25T08:58:00.003+02:00

"Plutôt suceur de roue que rouleur de mécanique, le nez au vent Cioran juste derrière l'helvète bondissant, chat rusé des bordures, Cingria à l'alerte coup de pédale emmène le peloton..." commentait son ami Paul..." Des forçats de la route, de l'exquis bitume, moulinant sans trêve, les aphorismes de l'un s'ajoutant aux neumes de l'autre, musique de vent dans le dos..." continuait-il..." Loin devant sur sa vieille moto, casque sur le chef, le néo-breton se la coule douce... Attend-il que le gros chat se mette en danseuse, qu'il serre les lacets, que le triste roumain crève enfin?..." s'interroge son ami Paul..." Non, il lâche le peloton, pas question qu'il mouille le maillot..."

2011-06-09T08:20:00.002+02:00

" Mark Linkous, Vic Chestnut..." disait son ami Paul " Plus rien à attendre d'eux, ils ont tout dit, vidé leur sac... Satisfaction du devoir accompli et salutations distinguées, qu'importe la frustration , reste l'oeuvre après tout, le gros morceau qui leur survit, quand on sait ce que les autres font de leurs vies, de quel bois ils chauffent nos oreilles..." continuait son ami Paul " Le silence de ces disparus fait un sacré vacarme..." termina-t-il un Perros à la main.

2011-06-02T09:58:00.002+02:00

"Michaux n'aurait pas mieux fait..." disait son ami Paul " pas mieux, magie et chameaux mis dans les pattes de ses semblables pour entraver leur marche, darelette au pis des vaches..." songeur et un peu philosophe (donner de l'air aux poissons) son ami Paul continuait "n'y aurait-il pas une condition, un théorème, une équation secrète, tout ce mic mac que nous supportons nous paraît limpide une fois identifié comme une fusée lancée par le wallon chauve, un effet de plume..." Pliant le méchant quotidien où s'étalait la laideur assumée de ses semblables, son ami Paul termina "Rien de tel que de faire nager son âme, bien à plat, comme une limande qui ne demande rien d'autre que se dorer la pilule."

2011-05-27T07:36:00.002+02:00

" Un Duchamp avec mousse à raser devenu méconnaissable, spirituellement pétrifié, isolé des misérables teinturiers..." disait son ami Paul, un verre brisé à la main " Toute sa vie à la recherche de la potion qui le ferait divinement jouer aux échecs et basta, la peinture par dessus bord ... Prenait les artistes, se prenait donc pour un commis-voyageur ... A la recherche de la bonne colle capable de réunir les morceaux du verre... Un boutiquier et ses valises capable de transformer le sucre en marbre, et réciproquement..."

2011-05-25T09:23:00.002+02:00

"La poésie de Desnos..." disait son ami Paul " comme une chanson qui ne quitte plus l'esprit, insiste et s'incruste, une petite musique sans ennui qui parfois dérape et fait du Zappa..." Déglutissant un rude muffin, son ami Paul continua " des comptines, une fois ses comptes réglés avec la clique bretonnienne il s'envola profitant des ondes courtes pour y balancer ses vers qui cherchaient le fruit... Un accordéoniste au coin d'une rue, les yeux vers le ciel et vas-y la chansonnette, poésie à bretelles sans effet de manche, du pur vous dis-je..." termina son ami Paul que le sauvignon échauffait.

2011-05-20T13:51:00.003+02:00

Capter les forces invisibles, puis les confier au peintre dont la tâche est de les rendre visibles. Ainsi philosophait Gilles Deleuze qui n'y allait pas avec le dos du concept, coutumier des coups de râteau de grand large et des écrits de marées d'équinoxe . "Odradek que tout ça..." disait son ami Paul "Ces forces invisibles nous donnent mauvaise conscience, nous poussent vers le mur où s'accroche le tableau du peintre pour un face à face impitoyable. L'image dégrade l'oeil, le terrasse, le réduit à n'être qu'un écran..." continuait son ami Paul "du cinéma, de la persistance rétinienne, rien de plus, du sparadrap au bout du doigt..."

2011-05-18T08:09:00.003+02:00

"Si Dilasser préfère peindre au tournevis..." disait son ami Paul " ce n'est pas une fatalité, juste une coquetterie d'artiste, un petit secret spirituel, une manière de s'affranchir du pinceau." Un instant songeur, il continua" Un changement de manche pour rompre la monotonie, Rembrandt en aurait fait tout autant..." Légèrement à la dérive son ami Paul se reprit " Quoique Rembrandt n'avait pas la réputation d'être bricoleur, contrairement à Dubuffet qui s'y connaissait en taches de peaux de vaches, ou d'ailes de papillons..." Son ami Paul ajouta alors " Un peintre qui peint avec n'importe quoi s'ouvre toutes grandes les portes du Sahara..."

2011-05-12T08:17:00.000+02:00

"Deux orfèvres, des artisans aux doigts noirs d'encre, imprimeurs-artistes toujours à l'affût du poème de grande partance, matelots sans trêve..." disait son ami Paul " deux loustics de caractères, funambules de la ligne fragile où tremblent les mots qu'ils assemblent. Qu'un jour l'envie leur prenne d'y ajouter leur prose, rien de plus normal, la compagnie des poètes provoque ce genre de désir, et les deux amis de se faire poètes à leur tour..." continuait son ami Paul " Bettencourt et GLM pris à leur propre piège... qui s'en plaindrait."

2011-05-07T07:54:00.002+02:00

" Ecrire c'est trancher dans la langue, c'est un débarras, une tâche accomplie, réglée, finie..." disait son ami Paul si perrossien à ce moment, qui se délectait des lignes de l'indispensable breton. " Revenir à la verticalité, à ce qui coule, poèmes qui se retrouvent aux pieds du lecteur, les alexandrins démâtés qui vont à la dérive, s'agit d'en sauver l'équipage, canots à la mer et corne de brume, tout le tralala des marins..." continuait-il s'échauffant au sauvignon, " Ce qui manque aux écrivaillons d'aujourd'hui, aux encombreurs de librairies c'est le grand lavoir, l'auge où laver les mots."

2011-05-05T08:09:00.003+02:00

Se méfier de l'au-delà de la couleur, de l'éclat sans nuance et des déplis de nature qui détournent le regard du centre sensible de la toile, du coeur qu' on sent battre longtemps encore après l'avoir quitté. Proposition de mesurer la persistance du tableau dans l'esprit du regardeur, d'y affecter un coefficient permettant de corriger la marge d'erreur que provoquent les jugements embarrassés de ceux que la verticalité dérange et qui demeurent insensibles à cette poésie dont les mots ont le bleu des oiseaux de Matisse. Se creuse alors l'écart entre la représentation usée des imaginaires et l'énigme de grande fraîcheur des silences de la partition.

2011-05-03T08:01:00.002+02:00

" Toute cette soupe indigeste, ces voix qu'on nous impose, livres qui nous encombrent, ces arbres qui cachent nos forêts, ces marches forcées qui ne conduisent nulle part..." disait son ami Paul, " toute cette musique de bastringue, ces romans où se multiplient les familles comme gazon de printemps, tout ce mic-mac intensif, j'en fais rideaux à mes fenêtres..." termina-t-il légèrement courroucé. Et de s'immerger dans Half Moon Bay de l'excellent Kozelek...

2011-05-02T10:31:00.002+02:00

" Ah, Jeff Beck, le Poulidor de la gratte, toujours placé jamais vainqueur, en danseuse pourtant avec ce qu'il faut de mauvais goût pour décourager ses admirateurs..." pensait son ami Paul se remémorant une piteuse reprise dudit Beck du pourtant intouchable day in the life devenu en la circonstance un aérolithe visqueux au coeur de marmelade ( de pomme?) en fusion. " Avait bien commencé pourtant, moulinant tranquille, en roue libre, passant d'un groupe à l'autre bien à l'abri de ses équipiers..." commentait son ami Paul " Lanterne rouge maintenant, qui va s'éteignant, lâché par le peloton des amis d'antan. Sacré coup de pompe..." termina-t-il.

2011-04-30T11:15:00.002+02:00

"Un cubiste..." disait son ami Paul, " Borges est cubiste à sa manière, armé de ciseaux... Il découpe à tout va, perfore, lacère, un carnivore mêlant prémonitions et suppositions..." continuait son ami Paul qui soudain reconnaissait à son sauvignon les vertus d'un sauvignon déjà bu dont la saveur transposée lui rappelait un futur qu'un autre que lui allait vivre en trempant dans le vin des lèvres qui prononceraient les mots qu'il venait de penser.

" Du cubisme vous dis-je, un fatras de verbes conjugués à la noix histoire de nous emmener là où nous ne voulons pas aller..." termina son ami Paul troublé par Steve Earle qui peut-être s'appelait Townes van Zandt.

2011-04-29T10:03:00.002+02:00

"Ah la peinture familiale, peinture flatteuse d'artistes poussés à la convention par les mauvais vents de la mode, peintures d'impie qui envahissent les cathédrales aux murs lisses comme est lisse la cohorte de ces créateurs de vide..." disait son ami Paul pensant comme Bacon qu'une peinture qu'on peut voir en famille ne tient pas au mur, glisse et s'étale au sol s'y mêlant à la poussière, puis piétinée s'accroche aux semelles et prend la sortie. " C'est l'accord entre muscle et pinceau qui compte, le reste n'est que pensée..." continuait-il " Et ce que je pense de la pensée..."

2011-04-27T08:12:00.002+02:00

" Des marqueteurs..." disait son ami Paul, " Des orfèvres, pinces délicates au bout des doigts et vas-y de la douce métaphore, de l'image fragile, des poètes à la précipitation d'animal craintif..." continuait-il pensant aux journées de Gustave Roud, à celle de Maurice Chappaz, à leur calme helvète qu'aucun grisou ne trouble. " De la marqueterie, de la dentelle à pleines pages... Cela nous préserve des rugueux romanciers familiaux aux doigts saturés de ciment prompt."

2011-04-23T07:53:00.002+02:00

"Le bateau du charcutier n'a pas quitté Vix, son chargement de cochon ne prendra pas la mer..."disait son ami Paul, " Et Gaston de tempêter, d'en faire un déluge, de maudire la Palestine et les charcuteries en grand philosophe chercheur de champignons ..." continuait-il traçant négligemment sur la table la frontière si fragile de la dite Palestine, y allant du Nord au Sud sans barguigner. " C'est le titre qui pervertit la peinture, qui la met sur les mauvais rails, l'égare. L'aurait intitulé la nef des fous, le tour était joué, la bible regorge de marioles..."

2011-04-20T07:24:00.002+02:00

"Toutes voiles dehors "poémes bleus" fend les flots, découpe les hautes vagues et respire des tonnes d'air marin. Turner y lâche quelques lavis, ça gronde et ça dodine, sans trêve et sans ménagement. Le marin lève les yeux cherchant dans les nuages sales une forme animale qui changerait son destin, un signe d'en-haut, une révélation...Il tient la barre, trace sa route. Perros s'y connaissait en bars, et en rhum, s'accrochait à son rêve, à sa Bretagne... N'aurait jamais imaginé que ses poèmes appareilleraient un jour pour se dire dans l'océan.

2011-04-19T08:07:00.002+02:00

Tout pourrait se résumer à l'attente de Bram, sur sa chaise inconfortable, les mains aux tempes, fort des paroles amies, décousues, qui, fortuitement se sait dépositaire d'une histoire qui ne lui appartient pas, ne le regarde pas et qui, pourtant d'un jet, l'écrira en coulures grises sur un mur sourd à sa souffrance.

2011-04-16T08:16:00.003+02:00

Michaux prétend que le taximêtre a été inventé par un chinois, peuple au génie bricoleur légendaire. Fit-il cette supposition dans le simple but d'opposer ce pragmatisme mécanique à l'océan de sagesse dont Confucius fut l'alizé toujours soufflant, le sage des mers d'huile? Ou bien, prémonitoire supputait-il l'envahissement de nos contrées par ces médinechina qui nous déconcertent? Impressionné par leur habilité à résoudre les équations à belles inconnues le Wallon se demandait toutefois pourquoi ces grands maîtres de l'algèbre n'avaient pas inventé l'oniromêtre.

2011-04-15T09:31:00.004+02:00

"Un visionneur, écrivant avec des morceaux d'images qu'il assemble au hasard, sans logique, à la Monk,les uns sautant au visage, les autres se pavanant au soleil de Big Sur..." disait son ami Paul péchant dans l'eau limpide des pages de Brautigan. "Ecriture jamais en reste d'illustration, pointe jamais en cale-sèche, de l'impressionnisme qui n'en rajoute pas..." Whiskey? s'interrogea-t-il un instant " Comme s'il avait disposé un rideau entre le monde et lui, quelque chose de léger et de transparent, la page où s'écrivaient ses pensées."

2011-04-14T08:14:00.002+02:00

Sa pensée s'étirait, élastique. Il déformait les mots, écartait les impossibilités. Cette dilatation lui permettait toutes les audaces, il balayait les concepts comme moutons sous une armoire.

2011-04-13T07:59:00.002+02:00

C'est animal qu'il sait être, insecte en vérité, volant de fleur en fleur, bruitiste. Insolent, profitant du moindre soleil pour s'en faire une ombre, un domaine. Toujours sous la menace d'une fin soudaine, d'un écrasement rageur, il sait la brièveté de son existence, il en connaît le fil hasardeux.

2011-04-12T08:03:00.005+02:00

Voir sa peinture dans le noir ou en fermant les yeux. Ainsi fait le peintre dont la tâche n'est que de prendre de vitesse la tombée de la nuit, urgence qu'il provoque tant son attente dure au point de suspendre tout mouvement, toute initiative l'éloignant de sa vérité. C'est alors que la nuit remue, barque sans marin qui conduit ses passagers sur des fleuves aux flots sombres comme des manteaux, mouvement de la nuit où le peintre puise l'énergie qui sera sa peinture.

Vient enfin le philosophe, les ocres de Rembrandt, ses rouges de viande et la lumière qui est le salut, l'ultime raison de continuer.

2011-04-10T10:55:00.003+02:00

"Ce que dit Cioran du Dor, a le mérite de prévenir le voyageur en partance pour Rasinari de se méfier de ce mauvais vent transylvanien qui charrie ennui et mélancolie, deux des mamelles de la décomposition..." disait son ami Paul " charroi qui tel un sale nuage de particules radioactives se dirige vers l'ouest, perdant peu à peu de sa vigueur mais conservant quelques miasmes dont l'inhalation a de morbides conséquences." Un dé de tokaj plus tard, son ami Paul continua " c'est sans compter sur la vigilance de quelques sentinelles bretonnes qui, déjà pourvues en matière de mélancolie et autres papiers collés s'empressent de retourner à l'envoyeur ce nuage dont elles n'ont que faire."

2011-04-09T07:51:00.005+02:00

"Ce qui rapproche Beuys de Pessoa, c'est le costume, la constance de la vêture qui fait qu'au premier coup d'oeil on les reconnaît. Pas question de prendre l'un pour un banquier fût-il anarchiste ni l'autre pour un caporal fût-il épinglé..." disait son ami Paul feuilletant le livre de l'intranquillité qu'il avait de chevet, y trouvant réconfort à sa mélancolie lointainement lusitanienne. " Ce qui les éloigne, c'est la chaussure " continuait-il "escarpins de l'un, gros sabots de l'autre, l'un gambadant à quelques centimètres du sol quand l'autre patauge dans la neige sale..." Un doigt de porto plus tard, son ami Paul ajouta "La grâce du phalène pour l'un, la laideur du coyote pour l'autre."

2011-04-07T07:58:00.001+02:00

Retrouver le limpide, le confort de la transparence et ouvrir tous les verrous, se perdre au fil de l'eau comme radeaux de débris flottants, disputer le fleuve aux barques insensibles, en finir avec l'opaque, tracer enfin ce grand canal qui ne s'embarrasse d'aucune rive, filer doux avec les poissons... On se cogne aux palplanches, s'écorche à ce mauvais bois que l'eau rend plus mauvais encore, on est en pleine panade, en pleine noirceur, il s'agit de reprendre pied, de quitter cet enfer pour d'autres inexprimables lieux.

2011-04-05T08:09:00.006+02:00

"Ce qui marche avec Wilde ne fonctionne pas avec Bram..." songeait son ami Paul, " dans le premier cas Dorian vieillit dans son cadre, grisonnant au fil des jours, accumulant les rides pour finir courbé et souffreteux tandis que c'est Bram qui vieillit devant sa gouache immuable semblant suspendre le temps au fil des coulures, prolonger l'attente jusqu'à l'impensable puisque c'est dans ces contrées que Bram se sent bien. Il attend, laisse filer les heures. Sans hâte il construit un monde à sa mesure où se confondent les minutes et les jours, un monde dolent où les ombres s'allongent avec précaution, où les cadrans sont inutiles." Revenait à son esprit un dialogue de Sam où se vantait la force d'expression dudit Bram ainsi que, ce qui ne gâte rien, sa soumission à l'échec. Pas de quoi fouetter l'Oscar qui pourtant n'en demandait pas tant.

2011-04-04T20:47:00.003+02:00

"Foutaises, foutaises patentées..." y allait son ami Paul d'un noble courroux qu'aucun sauvignon n'adoucissait tant était térébrante son ire, banderilles dans le rable, mouche insistante sur la joue du dormeur, conversation de cacostome, marre de tous ces pèse-nerfs se disait-il , autant s'enfiler un verre de plus et, basta, de supporter l'insupportable..." où en étais-je? " s'interrogea-t-il..." semblerait que le navrant Mourir m'enrhume serait de Malone meurt le rejeton irrespectueux, la sanie sur papier blanc ( papier identique qui pis est à celui qui fut utilisé en son temps pour y coucher Malone et autres Macmann aux yeux fixes de mouette) commise par vagant de hautes mers ..." Ah reprendre son souffle maintenant, retrouver la barque , le calme de l'onde jusqu'à ce qu'ennui s'ensuive " Intertexte me dira-t-on, intertexte pourquoi pas massepain, âme vomie et agonie de bijumeau..." acheva son ami Paul serrant comme missel son Malone contre son coeur.

2011-03-20T10:01:00.004+01:00

"Soliloquer, la meilleure façon de ne pas être contredit et de filer du concept comme d'autres la laine sans crainte des questions embarrassantes... histoire de mettre la charrue avant la boue et d'y poser les semelles, d'y laisser l'empreinte zébrée, l'indice pour Dupin. Logique desséchante mais qu'y faire, le mystère a bon dos quand il envahit le quotidien..." Ainsi relisait son ami Paul les pauvres feuillets de son journal, insérant entre chaque paragraphe un petit cercle qui faisait Pinget, pensait-il, bulle sur le papier comme preuve de son existence... de son insignifiance.

2011-03-15T07:43:00.002+01:00

Le gésier et la rate détachés du corps, des notes qui s'envolent et se transforment en nuées mélodiques, les cieux sont alors traversés de ces presqu'oiseaux, des indices pour ceux d'en bas. Il se passe quelque chose là haut, dit-on alors, ça écrit, ça exprime, donne à réfléchir et pourtant s'envole, suit le cours du vent, s'éloigne jusqu'à l'infiniment petit, le négligeable... Ainsi va le destin de ce qui s'écrit et n'a pas de destinataire, des morceaux de corps qu'il est impossible de reconnaître puisque la reconnaissance ne s'embarrasse plus d'écrivains, sa préférence allant à l'écrivaillon, à la complétude, à ce qui ne s'envole jamais.

2011-03-11T07:59:00.001+01:00

Le livre s'écrivait à mesure de sa lecture, à moins qu'il ne s'effaçât à cette même mesure de sorte que ne subsistait de ce roman que les quelques mots cachés sous les doigts du lecteur qui lui-même vieillissait au fil des pages de l'ouvrage connaissant la fin du livre avant de l'avoir commencé, à moins qu'il ne rajeunît à sa lecture de sorte que ce roman n'existait pas à cet instant. Que lire alors qui fût intemporel? Dans quel sens faire tourner le cosmos quand tout se complique et que l'aiguille de la boussole s'affole et que tangue la barque où se pressent les malone et que le bord s'éloigne et que le fleuve n'est plus le même et que tout a disparu?

2011-03-08T13:42:00.007+01:00

"Saviez-vous qu'André Breton dormait dans des draps de satin noir ? " interrogeait son ami Paul "et qu'il en broyait tant ses rêves le préoccupaient, toujours hésitant entre veille et sommeil pour ne rien rater de ses oniriques fusées..."Un instant préoccupé par la présence d'un corps étrange au sein de son sauvignon ( poisson insoluble?) son ami Paul embraya " C'est la destinée des poètes d'avoir sommeil léger et rêves pondéreux, oublieux du passé ils s'entichent de futurs à leur mesure qui ressemblent à ce qu'ils vivent, déformant leur image au fil de leur plume qui, telle la pique de quichotte s'émousse et leur échappe, traçant sur le papier des géométries où ils se perdent."Songeur à son tour, son ami Paul continua "Belle entreprise que cette rage à épuiser le temps..."

2011-03-05T08:18:00.002+01:00

Quel intérêt à se coltiner du Beckett, à s'escrimer à déchiffrer les brûlots deleuziens, à cheminer dans les déserts minés de Pinget, à s'user les pupilles sur la prose proustienne, à s'abrutir d'énigmes borgesiennes, à brouter du Calaferte, à fouler les friches chappaziennes, à se perdre dans la sylve michalcienne... Nul besoin de petits cailloux, de repères au bord de la route, pas nécessaire non plus de rechercher l'aide de son prochain... Suffit de se regarder le nombril, c'est ainsi que naissent les actuels chefs-d'oeuvre qui boulottent notre oxygène et dont les pages empyreumatiques tournent comme moulins au mauvais vent.

2011-03-04T07:57:00.004+01:00

Plongé dans de noires réflexions, son ami Paul avec la négligence des irréductibles lève le Sauvignon comme chapelain le calice célébrant par là un peu pieux office dont il est le seul fidèle ce qui lui chaut si peu tant il s'est accoutumé à la désertion de ses ouailles, à leur inexistence. Vitupère en silence, peste in petto... échafaude, théorise sa rage ce qui n'a pour effet que de creuser un peu plus le gouffre le séparant de ses semblables auxquels il ne pardonne rien, pas même leur poisseuse promiscuité dans laquelle il ne voit qu'amalgame stérile et circonstanciel. Bref, ça ne gaze pas fort, itaque bruissent dans ses oreilles quelques ritournelles , tournent les pages de ses malone, miroitent les toiles de quelque bacon. Limites d'un monde qu'il sait arpenter quand l'infini du reste le paralyse."On se refait pas" se dit-il, remettant sur le sauvignon son ouvrage tant il s'est approché de l'insondable détresse.

2011-03-03T07:51:00.009+01:00

"Hum..." suggérait le réputé Docteur Pimply, "hum... mais encore... allons donc... et puis..." Remarques frappées du bon sens psychanalytique dont il avait le secret, tandis qu'au sol telle la sibylle de Cumes s'étendait le chien Lacan, carpette sur le tapis, mise en abyme d'une existence canine toute de dévotion envers le Maître, porte parole du Maître, l'abois de son maître..." reprenons..." se décida le réputé docteur Pimply, Parque au fil fragile, pelote de ficelle comme seul discours..." S'agit d'en trouver le bon bout..." asséna-t-il à l'allongé qui y alla d'un "Mais" quasiment interrogatif auquel répondit doctement le réputé Pimply d'un " justement! " qui claqua comme la machoire du chien Lacan occupé à dévorer la Morteau que le réputé docteur Pimply ne dégusterait plus, devenue au digestif ce que le fantasme est à l'esprit ce que résumait le lacanien aphorisme" il n'est jamais trop tard pour une morteau " dont l'inverse prouvait la pertinence de la découverte du stade du miroir puisqu'également plausible. C'était le moment pour l'allongé d'y passer et le billet passant d'une main à l'autre, témoin de papier de l'être caché qui à peine sorti du bois s'y précipitait tant toute cette histoire l'avait lassé. L'homme aux loup retrouvait la femme au lit et le calme de sa forêt, le chien Lacan le sommeil, l'allongé la rue et la réputé docteur Pimply qui s'en fichait, son billet.

2011-01-25T08:21:00.010+01:00

Il écrivait un roman qui racontait l'histoire d'un écrivain. Cet écrivain sentait sur son épaule se poser la main d'un écrivain qui, écrivant un roman, lui prodiguait les conseils qu'un écrivain lui avait confiés. Fort de cette aide inespérée l'écrivain écrivait, répondant par là à la pression de la main sur son épaule, à l'insistance de cette main pavée de toutes les mauvaises intentions. De cet arrangement naissait une nébuleuse d'ecrivains ayant chacun plus à dire que l'autre, plus à craindre de la page qui à tout jamais resterait blanche tant cet amalgame d'écrivains tirait l'affaire vers le bas car, c'est bien connu, rien n'est pire que cette mutualisation des imaginaires qui ne peut qu'engendrer mauvaise littérature et mauvais sentiments. S'évertuant à chasser cette main, qui, posée sur son épaule avait un peu de l'oiseau de proie qu'apprivoise le fauconnier, il laissa tomber sa plume qui se piqua droite dans le plancher y laissant couler son encre comme larmes sur joue de bois.

2010-10-08T08:08:00.005+02:00

"... chanteurs à moustaches... bla bla bla... insupportables et vocifèrants... bla bla bla..." ainsi y allaient deux exégètes musicaux installés à la table voisine, ce qui eut le don d'affûter l'oreille de son ami Paul que rien de ce qui concernait l'histoire de la musique ne laissait indifférent..." le pire de tous, avec ses collants de ballerine et sa voix de cocker effrayé loin de son panier..." continuait l'un des deux, tandis que son ami Paul se demandait qui était ce cocker "Gary Brooker, non, Franck Zappa, encore moins, John Lennon période post Ono, pas plus " s' interrogeait-il in petto tandis que la solution tomba comme pluie de bretzel sur guéridon "Ce Freddy Mercury a plus fait pour la pousse de la moustache que José Bové contre celle du maïs transgènique..." révéla l'exégète qui justement venait de se jeter un picon bière derrière le paletot. Que dire alors des roufflaquettes de TJ White grosses comme des côtes de boeuf engraissé aux haricots se disait son ami Paul qui se posait un peu là comme historien de la musique.

2010-09-21T11:01:00.002+02:00

" Quelle mouche piqua Michaux, voyageur et piroguier ..." disait son ami Paul " Quel anophèle perça le derme de ce preux battologue?..."s'interrogeait l'avaleur de sauvignon, " S'en prendre aux notaires sous le prétexte de leur manque d'élan, de leur préférence pour le sur-place... ronds de cuir ils sont, ronds de cuir ils demeureront, Michaux n'y changera rien!" Et voilà le belge rhabillé, le barbare refermé comme se referme une bible dans un lourd claquement de pages. "Ecoutez-vous John Greaves? " demanda son ami Paul à son voisin aux oreilles chaussées d'ombilics musicaux.

2010-09-15T17:50:00.006+02:00

" Charles Lloyd a tout du gourou placide dont la mer déchaînée se fait cerveau lui donnant fulgurances et inspirations que ne renierait aucun Lacan, aucun Freud..." songeait son ami Paul... " Parfois volcanique, parfois tranquille tel un lac suisse..." pensait-il sirotant un sauvignon acéré comme un riff , trille dont n'est pas avare le susdit Charles quand en rage mue il distille ses notes comme son encre la seiche. " Et quand il occupe le devant de la scène..." poursuivait son ami Paul " ce n'est pas qu'il veuille se mettre en avant, tout simplement il désoriente..." termina son ami Paul, boussole et Malone en main.

2010-08-26T08:05:00.002+02:00

"La cuistrerie de certains écrits se rapproche par sa pestilence des cadavres de rongeurs abandonnés au bord des chemins que les corbeaux fouissent jusqu'à en laisser l'os net..." songeait son ami Paul froissant sauvagement le supplément littéraire d'un journal du soir où s'épanchaient laquais et sycophantes.

2010-08-09T07:23:00.004+02:00

" Un miracle, merveille des merveilles, jamais je n'aurais cru..." disait l'ami de son ami Paul, un papier jauni à la main qu'il agitait comme un talisman, un ostensoir allons y pour du mystique, intention louable en ces temps de couardise de toutes étiquettes, bref songea son ami Paul n'omettant en aucun cas la salvatrice gorgée de sauvignon, quid du talisman? " un miracle " réitéra l'ami aux yeux retournés de félicité, en route vers la canonisation pourquoi pas, toutes les places ne sont pas prises... " Un inédit de Michaux... " triomphait l'ami," une lettre par lui adressée à un inconnu dont le fils perdit la missive que retrouva par hasard au fond d'un grenier poussiéreux le père du brocanteur qui me l'a vendue pour une bouchée de pain dont il fera son quotidien pendant quelques mois..." Sauvignon partagé, les deux amis se penchèrent sur l'incunable, l'un armé d'un sourire immuable et l'autre d'une lippe où le doute le disputait à l'incrédulité dont se préserve tout fauve. "Lisez plutôt" proposa l'ami, " Felouque valdouillée, et la misère des mitraille pulmolisées, fatras des laxophores (bicarre et bonates, déssoudées les laudanums qu'on en finisse avec la glycérine ) cachou, cachoou je vous hais..." Et ça continuait jusqu'à la signature. " Avez-vous vu la signature?" interrogea le douteux incrédule et ci-devant expert michalcien devant l'éternel à nouveau convoqué puisque c'est ainsi que les hommes sont."Quoi la signature ?" aboya l'autre, " eh bien, la signature confirme le fond de ma pensée, cher ami, c'est un faux, extrêmement faux " martela son ami Paul tel Moon sur ses toms,

"voyez plutôt, signé Henry Michot, pharmacien de première classe à Gand... Certes un Belge mais pas le véritable Henri sans Y ,vous me suivez..." se perdit son ami Paul déjà à distance laissant là l'autre comme une felouque échouée.

2010-08-09T07:15:00.003+02:00

Bram épuisant ce qui restait de silence dit à Sam sa foi dans la parole pourvu qu'elle soit chiche. Sam songeant à la foi ne put s'empêcher de sourire.

2010-07-19T08:07:00.003+02:00

"ça y est..." disait son ami Paul "Mahu reparle, ça faisait longtemps, on se morfondait, pas un mot, pas une phrase, à se demander pourquoi on fait confiance à de tels sujets. Et soudain ça repart, comme en soixante, et ça fuse, ça miroite, le verbe est resté ferme et le jarret avec..." Tandis que le garçon jetait un oeil sur l'opus en les mains dudit ami Paul et que, circonspect il prévoyait un largage en plein vol de bretzels sauvignon, son ami Paul continuait, rigolard sa lecture passant de Mortin à Songe, ou de Singe à Morton qu'importe, le principal est de considérer cette reprise de parole comme un pavot dans la mare, une épine dans le pied à tout le tintouin qui s'empresse d'écrire l'ineptie majuscule que nous impose le rentrélittérairisme dont le sus supposé Pinget se battait comme de sa première chaussette (in Pinget dans le texte ) " bon " ajoutait son ami Paul, satisfait de la besogne, " allons vers ce Damien Jurado qui nous réconcilie avec le rock'n roll..."

2010-06-25T08:24:00.005+02:00

" Blonde on Blonde c'est Bob..." disait son ami Paul à son amie qui de la chose se battait comme de son premier Soulages trouvant dans cet aphorisme matière à noircir un peu plus le tableau, expression prise par elle au premier degré tant son pinceau d'apprenti-peintre ayant tant à dire mais ne sachant pas quoi elle-même trempait ses poils dans le bitume néanmoins exquis dont elle s'apprêtait à recouvrir sa toile à toute volée. "Aimable raccourci " songea son ami Paul "de Cingria à Reda" dont il hissait haute la poésie surannée en palissade étanche, à la Vauban, afin de résister aux marées noires des épanchements familiaux de la sous-littérature ayant désormais cours aux rayons surgelés des supermarchés de culture congelée. "ça rafraîchit en tout cas..." acheva son ami Paul reprenant Malone.

2010-06-03T13:50:00.002+02:00

"Ah ce Stan Webb " disait son ami Paul " écoutons sa parole de poulet écorché se coinçant les pattes dans les cordes de sa guitare... " Songeant au message transmis par le dit Stan, son ami Paul, les yeux en dilution dans le sauvignon, avait concomitante pensée pour un autre poulet écorché, autrichien celui-là, qui de page en page se posait en écrivaillon, pose comme une autre quand on connaît l'intérêt autrichien pour la peinture ," écrivaillon, donc " pensait son ami Paul " mais écrivaillon de gamelle comme Stan était guitariste de poulailler..." Et son ami Paul de savourer un sauvignon indemne de tout antigel...

2010-05-27T08:18:00.004+02:00

"Un disque-tapas..." disait son ami Paul s'enfilant un caracoles et une gorgée de sauvignon pour faire passer le gastéropode..." Décousu et sautillant, passant d'un extrême à l'autre sans calcul, étrange rondelle que ce self portrait..." continuait son ami Paul..." et que dire de la pochette, le Zimmerman est aussi lourdaud du pinceau qu'il est léger de la gratte, un disque de folk paresseux, une parenthèse comme si le susdit Zimmerman avait voulu reprendre son souffle après des années de génie quasi rimbaldiennes..." Sifflant the mighty queen et son sauvignon, son ami Paul ajouta "Quoiqu'on en dise ce self portrait, il a de la gueule..."

2010-05-19T20:14:00.002+02:00

"L'analyste et l'analysant, l'assis et le gisant, dos à dos pour un cruel face à face... " disait le réputé docteur Pimply, en service décommandé pour une fois ayant pourtant commandé un suave picon bière où, y trempant sa lippe remontée, il puisait force à résister à la tension ombilicale de son chien Lacan toujours à la recherche de son ça perché ou pas, qu'importe. "Comme si tous deux étaient condamnés à voyager éternellement pour se racheter de leur malédiction..." continua le réputé docteur Pimply achevant son picon bière de concert avec le sauvignon de son ami Paul qui surveillait le chien Lacan en train de dévorer le persillé que son maître et néanmoins réputé docteur Pimply venait d'acquérir chez un charcutier bourguignon de ses amis. " Du Wagner, en fait..." dit Pimply , " Kurt ?" s'interrogea son ami Paul.

2010-05-14T22:58:00.003+02:00

"Il y avait dans le regard clair de Sam..." disait son ami Paul " l'à distance qui permet toutes les audaces, l'inquiétude qui fait les grands écrivains. Et que dire du doute qui fait trembler les mains, de la fragilité du pourtant rocheux et bien trempé caractère puisqu'il s'agit là d'un écrivain, vous me suivez..." interrogea son ami Paul à peine entravé d'un verre de sauvignon qui ne fut bientôt plus qu'un souvenir, une lointaine compagnie. " qu'importe à la vérité que vous me suiviez ou pas, qu'importe puisqu'il suffit de reconnaître son chemin, sa voie en s'aidant de ces aimables cartographes qui tracent d'improbables routes dans le désert."

2010-05-04T07:56:00.001+02:00

"Choir, brûlot de rastaquouère intempestif, enfer fragmentaire abandonné par son diable..." ainsi y allait son ami Paul tenant le dit Choir comme crucifix sans omettre la coupe de sauvignon bienfaitrice donnant corps à la lecture et métaphores à la papille. " Un missel pour messes du temps passé, un reliquaire, le saint suaire, la matière de nos jours..." poursuivait son ami Paul persuadé pourtant que le dit rastaquouère comme d'autres avant lui demeurerait à jamais rastaquouère, Troggs derrière Stones ou Picabia dans son labyrinthe. " Ah ce Chevillard " terminait-il "c'est wild thing against satisfaction..."

2010-05-01T08:40:00.002+02:00

" Plutôt Ferry ou plutôt Eno? " s'interrogeait un voisin de son ami Paul, légèrement décati comme le prouvait le genre de question pourrie qu'il se posait cherchant lamentablement une réponse dans les brumes opaques d'un passé d'amnésique. " Ah Ferry..." se lamentait son ami Paul, " Un champignon parasitant la belle affaire, le barnum d'Eno..." Puis, comme pour noyer le poisson, changer d'univers, botter en touche, son ami Paul de dire " C'est Manzanera la clef de voûte du barnum.." Ce qui derechef fit fuir le voisin décati, hochant du chef manière de renvoyer son ami Paul à ces chères études musicales dont celui-ci se battait comme de son premier vinyl de Roxy Music.

2010-04-30T08:25:00.002+02:00

" J'ai découvert une manière d'écrire ", lisait son ami Paul, " c'est-à-dire, je pense qu'il y a une manière d'écrire qui pourrait me convenir..." C'est ainsi que débute le TB tribute de RW, où ce doux rêveur de Robert envie à ce dur cauchemardeur de Thomas sa manière d'écrire qui, selon le doux rêveur conduit le dur cauchemardeur à la clarté à laquelle ils aspirent tout deux. Ce que lisant, son ami Paul ne put qu'apprécier lui qui de romans familiaux en romans familiaux ne voyait qu'écrans de fumée sans aucune clarté, tout juste bons à obscurcir l'espace où, par bonheur, existaient malgré tout des TB, des RW qui s'ingéniaient à toute heure à chercher toujours un peu plus de clarté. De quoi justifier un petit sauvignon... se disait son ami Paul mis en joie par un autre goulot de bouteille glissant sur les cordes de la guitare de Jeremy Spencer.

2010-04-09T07:02:00.002+02:00

"La perfection faite livre..." disait son ami Paul à son ami qui sirotant sans autre intention que de siroter un sauvignon en compagnie de son ami Paul s'interloquait de la véhémence de celui-ci à arborer du poing l'ouvrage rougeâtre et ancien ( quelques décennies, ainsi va la vie...) qu'eut la bonne idée de publier l'ultra-perspicace Christian Bourgois, avant que de créer ce mythe qui nous poursuit, nous taraude de l'écrivain parfait, du monstre des hawkline, du-je cite-"Richard Brautigan est plutôt grand, relativement filiforme, avec ventre mou. Il n'a rien de l'athlète, mais.. etc, etc...", mais ses nouvelles sont des mondes, des planètes entières qui suffisent à faire tourner la tête du plus résilient, des fusées, des rimbaud, bref " du tout bon" disait son ami Paul ayant posé l'opus sur la table qui y miroitait comme seule sait le faire la truite par icelui attrapée. " Et que dire des poètes mineurs mis à la place des W-C ?..." ajouta son ami Paul, soudain énigmatique.

2010-03-31T07:51:00.006+02:00

"Des orfèvres jamais à quai, campanistes en manque de carillons, toujours l'oignon au gousset, horlogers à l'heure dite..." égrenait son ami Paul tandis que d'un sauvignon il se remettait les pendules à l'heure d'été histoire d 'enfin mesurer l'avantage de ce décalage propice aux apéros et barbecues de fin d'après midi ou de début de soirée, de quoi se perdre entre merguez et bretzels, dédale de rendez-vous manqués et de petits rosés (toujours petits les rosés et grands les bordeaux...), " Calet et Guérin, doux duettistes à l'écriture ciselée, perfection des rouages, légèreté des mécanismes..." En suspens, verre et pensée, son ami Paul néanmoins reprit du mouvement, trotteuse en goguette , " Ces deux-là nous changent des écrivaillons d'à-peu-prés qui encombrent notre horizon de piles arrogantes d'ouvrages débordant de famille, d'intrigues et de vécu..." Voilà, c'était dit et redit, petite musique discrète contre cloches à toute volée...

2010-03-27T18:37:00.003+01:00

"Tandis qu'un coup de tournevis..." disait son ami Paul, "un coup sans calcul, périlleux, libre..."

continuait-il "en lieu et place du satané pinceau, le tournevis trempé dans la peinture, minium, et allez un Durer, un Matisse, que sais-je? Qu'importe le résultat, ce qui compte c'est la liberté et de savoir qu'en faire..." ajoutait-il ensauvignonné de frais, ce qui eut pour don de coqalaniser sa pensée fragile qui de Dilasser passa à l'oriental encimenteur traquant Celan au marteau piqueur "Tous les outils sont recommandables, c'est la main qui dirige et au delà ce qui la gouverne, ce qui lui donne l'envie d'en découdre avec la nuit, avec l'infini qui nourrit et apeure..." Ce discours de si peu de raison l'ayant quelque peu entamé, son ami Paul se mura d'un lapidaire et opaque silence que parvinrent à fissurer quelques mesures de la néanmoins lapidaire et opaque Marjory Razorblade.

2010-03-24T08:11:00.003+01:00

"C'est au quatrième coup de rouge qu'on reconnaît la détresse des vieux ratés..." disait son ami Paul, le Harnais en main ainsi qu'un verre de sauvignon ( le quatrième? ) " Pinget avait le mot rare mais sûr, un maître de la résipiscence, toujours à se battre la coulpe, à endosser la culpabilité de ses semblables pour en enrichir sa prose, l'éclat de son imaginaire..."

Entamant le cinquième son ami Paul si proche de la détresse et de sombrer dans ce vide dont ses pas pourtant l'éloignaient mais que sa dipsomanie creusait un peu plus chaque jour ouvrant devant lui ce gouffre jusqu'au dégoût, continua " Pinget certes, mais jusqu'où, à quel prix?... " C'est sur cette interrogation que s'acheva son monologue qui en suspens s'éleva lentement vers un ciel chargé de ces gros nuages qui encombrent les poèmes.

2010-03-09T08:04:00.001+01:00

Comme Mathias Canterel redonnant illusion de vie au visage de Danton pourtant immobilisé depuis plus d'un siècle, immortel devenu marionnette ( n'est-ce pas le destin le meilleur pour les polichinels que la politique génère, que la gloire gonfle, baudruches s'empilant dans de sinistres panthéons...) son ami Paul sans Ariane pour tisseuse se perdait dans le labyrinthique opus si peu familial, l'universel Locus Solus d'où, à peine d'un " un sauvignon, monsieur Paul?" l'aurait tiré le garçon si de ce labyrinthe il eut fallu l'en extraire alors qu'il y trouvait paix et repos et qu' en aucun cas il ne désirait briser là cet état de plaisir universel que seuls les romans universels savaient provoquer. Lui venaient alors à l'esprit d'autres universalistes qu'il aurait été fastidieux de citer et d'un " John, don't forget my peanuts..." presque titre d'un lointain standard monkien, son ami Paul sortit du labyrinthe avec la satisfaction de la lecture bien accomplie.

2010-02-26T11:50:00.003+01:00

"L'homme qui marche..." disait son ami Paul, " cherchant son dépeupleur dans sa fuite vaine et épuisante..." Sirotant du blanc reprit l'ami Paul sa réflexion, son chapitre: "L'important c'est le chemin, la trace... Dans quel sable marche-t-il l'avançant et sa valise que contient-elle, si lourde que son épaule s'abaisse, son corps se tord? " Claquement de langue et commande au garçon d'un verre plus tard son ami Paul continue " Du sable, de la matière de ce temps qui passe et repasse, le sablier avant la cognée, la fin au début mêlée, de quoi se perdre dans l'espace, tourner en rond pour en finir avec le rectiligne, trébucher finalement, faire le faux pas qui sauve et révèle ce qui vit sous les pieds..." Ses yeux dans le vague aussi vague que la haute mer de Dilasser, suspendus comme le sont ses fragiles planètes, son ami Paul conclut "Après tout, cet homme qui marche ce n'est qu'un morceau de ferraille que la rouille dévore..."

2010-02-12T07:30:00.009+01:00

"Bon" disait son ami Paul, " sans le rouquin Baker, Samson François des baguettes, qu'aurait été ce Disraeli Gears, un zeppelin boursouflé qui une fois grimpé au sommet des charts se serait dégonflé lamentablement ..." continuait-il agitant le rubicond opus en question manière de rappeler au garçon qu'un verre vide se doit d'être rempli sans tarder, ce qu'obtempéra le loufiat qui de Jack Bruce avait la corpulence d'ablette mais non la fender bass que celui-ci maniait en virtuose quand celui-là le faisait d'un plateau cabossé où s'entrechoquaient les ballons puisque de ballon il fut question. " L'Eric avait le complexe du Page, complexe du manche consistant à balancer des soli sans cesse et à riffer en tous sens sans vergogne pensant que l'abus de stridences en aucun cas ne pouvait nuire..." Revenant à son rouquin, son ami Paul précisa le fond de sa pensée " C'est Baker qui pétrit l'ensemble et lui donne forme, cailloux sur le chemin que les deux autres ramassent comme ils le feraient de pépites qu'à leur insu ils distillent..." acheva son ami Paul qui tournant la page demanda, à la surprise du garçon, un café-crème bien serré.

2010-02-04T08:06:00.001+01:00

" Encore pas le benêt body buildé qui se pavane le nombril à l'air en poussant la chansonnette..." disait son ami Paul contemplant avec nostalgie une photographie datant de 1976 prise dans une rue de Berlin (ouest?) bien avant la chute de Rostropovitch dont l'archet fit trembler la pierre au point de transformer l'oeuvre rectiligne et séparatrice des artistes honnegeriens en tas de gravats sur lequel trônait le violoncelliste y allant d'un beethovénien couplet dont la symbolique datée échappait à son ami Paul qui poursuivit " Esther Friedmann très sylviaplathienne aux côtés d' Iggy, ça pose la pose, profondeur du regard, charme du sourire, silhouette serpentine, elle tire la couverture à elle repoussant l'Iggy dans les cordes où il s'empêtre..." Une gorgée de Sauvignon plus tard son ami Paul ajouta " Que dire de la 4L garée derrière le couple quand on y attend la Trabant coutumière...."

2010-02-03T07:18:00.004+01:00

"Un musée portatif..." disait son ami Paul, " une valise dans laquelle on aurait entassé les reproductions réduites des oeuvres des grands maîtres, des feuillets désordonnés, des papiers collés..." rêvait son ami Paul soudain perrosien, Dilasser alors n'était pas loin, la Bretagne, les vents mauvais, les cieux bas et lourds, le couvercle, Bram, toute l'engeance que son ami Paul transportait dans sa valise, sauvignon y compris. " La valise de Duchamp, parfait résumé d'une oeuvre qui ne demande qu'à disparaître, qu'à se transporter ailleurs, vers un ailleurs sans pesanteur, un monde d'aveugles qui reposerait enfin le peintre, lui permettrait de peindre pour qu'enfin on y regarde pas, le bonheur..." souriait son ami Paul qu'une soudaine bouffée d'allégresse soulevait un peu de sa chaise, ce qui fit dire au garçon " ça y est monsieur Paul va s'envoler avec son pigeon..."

2010-02-01T20:34:00.002+01:00

" Cher ami," disait l'amie de son ami Paul "qu'avez-vous fait de vos mitaines?" questionnait-elle, avachie devant le piano, inconfortablement assise sur une chaise surbaissée, menton sur les genoux, parvenant avec peine à poser ses doigts sur les touches du crapaud dont elle tirait des plaintes dissonantes que son ami Paul, ayant pris tout d'abord pour des coassements, s'était résigné à considérer pour les notes d'une partition qu'il ne parvenait pas à reconnaître malgré une bienveillance étonnante de sa part due à une légèreté d'esprit qui néanmoins s'alourdissait quelque peu à mesure de l'accumulation des mesures que soulignaient discrètement les chantonnements de son amie. " J'adore ce quodlibet, je m'y éclate! " commentait l'amie de son ami Paul qui, Malone en main tentait une manoeuvre d'évitement " Quel chef d'oeuvre que ces variations Goldmann ! " continua-t-elle tandis que son ami Paul y alla d'un "Berg " tonitruant.

" Quel génie que ce Glenn Gold !" termina-t-elle massacrant une aria comme si elle écrasait une mouche... " GOULD " hurla son ami Paul, jetant son minuit qui délogea la partition de son amie. Soudain on entendit la musique de John Cage. " Je rêve " murmura son ami Paul.

2010-01-30T10:22:00.002+01:00

Tout heureux de son choix ( il venait de faire l'emplette d'un chapon de derrière les fagots, pour vous m'en direz des nouvelles, un repas psychanalytique où étaient conviés les membres du collectif "castration, inhibition, quel acte nous manque?") le réputé docteur Pimply marchait d'un pas lacanien quand vint à sa rencontre le funeste ami de son ami Paul, qui, apercevant le maître, s'en approcha tenant en laisse (ombilic?) son chien Lacan, aboyant et reniflant le chapon dudit réputé docteur Pimply, qui d'un geste las salua son funeste patient montrant par sa froideur qu'il était bien décidé à briser là une entrevue qu'il ne souhaitait pas prolonger.

"ah, docteur" y alla tout de même l'ami de son ami Paul, tandis qu'aboyait Lacan, toujours là quand il s'agit de chapon, tirant sur l'ombilic afin de se rapprocher du cabas de Pimply où résidait le chapon, " j'ai rencontré Albert Marcoeur..." à quoi répondit le réputé docteur Pimply d'un hmm... couvert des aboiements du chien Lacan attiré par le chapon suspendu au bras du grand autre." Marcoeur, docteur, quelle heure marque-t-il l'Albert si ce n'est celle de notre m..." La fin de la phrase du funeste se perdit dans un vacarme de grognements, aboiements, cris de lacanien dépossédé de son chapon tandis que filait le chien Lacan, chapon en gueule, ombilic traînant par terre, bien décidé à déguster le castré sans la moindre inhibition. " Mais votre affreux clébard s'est tiré avec le repas de notre collectif..." cria le réputé docteur Pimply, l'anse de son cabas vide en main. Ce voyant, l'ami de son ami Paul, courut aux trousses de l'affreux Lacan, lui ôta de la gueule ce qui subsistait du chapon, rapporta ensuite ces restes au réputé docteur Pimply, qui, voyant les quelques os à quoi s'était réduit son très gras chapon poussa un cri de désespoir. L'ami de son ami Paul déclara tristement " docteur, quand c'est pas l'heure, c'est pas l'heure " tandis que jetant ses os en tous sens, le réputé docteur Pimply se dirigea vers un étal où régnait le sushi.

2010-01-27T08:19:00.005+01:00

"Un roman familial..."disait son ami Paul " ça ressemble à un voyage en métro, l'histoire d'une rame qui fend les sombres boyaux du sous-sol parisien, où s'entassent petit à petit les petits personnages du filet d'intrigue qui fait les romans familiaux." continuait son ami Paul cherchant souffle, inspiration et sauvignon, pensant que l'abondance de biens ne peut nuire en la matière. " De station en station, s'embarquent dans la rame les petits personnages qui peu à peu se parlent et deviennent insupportables comme sont insupportables les passagers du métro, puis descendent du wagon, cherchent une correspondance, le nez en l'air et les mains dans les poches, disparaissent sans laisser de trace comme le font les petits personnages des romans familiaux..." Fort de cette démonstration, son ami Paul ajouta " Et que dire des écrivains coupables de ces voyages inutiles, que dire de leur métromanie si peu indispensable..." Une gorgée plus tard, son ami Paul dépita " Autant essayer de repêcher Esbjörn Svensson..."

2010-01-22T07:50:00.003+01:00

"Ce Blind Willie Mc Tell de si bonne mémoire, déchet abandonné par Zimmerman puis exhumé comme relique de faux saint..." théorisait son ami Paul visionnant mentalement la version dudit BWMT interprétée oh combien fidèlement par une poignée de bataves appliqués mais sans reproches, comment reprocher cette licence à Henk Hofstede, pou parmi les poux, Magritte de la miniature, maître de l'empire des lumières , pensait quasi mentalement son ami Paul s'agrippant au pied de son verre et de la lettre pour enchaîner " Miniaturiste, voilà le mot, le terme de ma réflexion, Wyatt et Hofstede, petits maîtres et miniaturistes, quand on crève de toute cette maïeutique de muridés..."

2010-01-20T07:58:00.003+01:00

" Du lisse, du lisse... " disait son ami Paul, " Plutôt que ces malotrus , Chaissac, Bettencourt tous dans le même sac, dans la même cour... Michaux, Ponge , passons l'éponge et dans la chaux vive les cadavres du subversif et de l'empêchement de tourner trop rond, Pinget, Beckett, au panier les phalloïdes qu'on en parle plus!..." reprenait haleine et sauvignon son ami Paul qui joignant geste et parole, portait l'index à l'oreille et " Quiesseboulés les tympans et vogue la galère, du lisse vous dis-je, du lisse..." termina-t-il balançant par dessus bord une gallimerdise de peu d'intérêt que s'arrachaient déjà les piranhas patentés de la critique malfaisante. Ultime gorgée après la bordée puis son ami Paul se perdit, yeux et esprit dans la contemplation oisive du dernier opus de Daniel Johnston.

2010-01-13T08:22:00.001+01:00

" Dans les pas d'Albert Marcoeur..." disait son ami Paul " dans son sillage, suivre sa trace malgré les efforts de la censure bien écoutante des programmateurs zélés balançant sur les ondes leur purée nauséabonde et pseudo musicale..." rageait-il tenant tel un calice l'armes & cycles remarcoeurisé. " Maquisard et narquois, l'Albert en guetteur attend son heure..." s'interrompit son ami Paul levant son verre à la santé de ce Jean Moulin, ligne Maginot, Robin des bois, Dino Zoff, Vauban, Abbé Pierre, Camier, Mercier, Watt, Bernhard, Knott.

2010-01-11T21:06:00.002+01:00

" Ce Jacques Rigaut ne survécut pas à sa crise de 29, feu follet toujours brillant, écrivain de grabuge il n' eut de reconnaissance que post mortem ce dont il se fichait comme de sa première chemise trouée..." disait son ami Paul "... plutôt un caleçon troué, un caleçon selon ses dernières volontés..." continuait, songeur , son ami Paul, le mince ouvrage des écrits du susdit Rigaut en main, qu'il lisait et relisait y trouvant repos et espoir quand toute la littérature familiale d'aujourd'hui le plongeait dans un monde où tout va trop vite et où tous les nombrils se pressent. " Ah, que dire de plus d'un homme qui déclara à qui ne voulait pas l'entendre : je serai mon propre savon..." termina son ami Paul hélant un garçon hâlé qui tout de go lui versa sauvignon et bretzels .

2009-12-31T07:53:00.003+01:00

"Wilco, c'est du kinks anémié, du ray davies qui se dévisse..." provenait d'une table voisine de son ami Paul qui souleva le sourcil et son verre, achevant celui-ci tandis qu'il rabaissait celui-là."Trop d'éclat, de lumière, une musique surexposée, blanchâtre... désincarnée, du veau béchamel..." continuait le pseudo critique ce qui eut don d'à nouveau soulever sourcil et sauvigon de son ami Paul qui ne pouvait qu'abonder dans le sens du rock et folkeux critique dont il aurait aimé connaître l'avis au sujet de la musique du vic désormais en allé lui qui, de sombres sous bois en caves sans ampoules y allait d'une musique délicate et sans apprêt, une musique d'encoignure. " Chesnutt, ça c'est du propre, rien à redire, simplement à écouter, les mains jointes, Chesnutt c'est le rétable d'Issenheim, Guernica, la chute d'Icare..." entendit-il venu de la table d'à côté, qu'il modéra tout de même préférant comparer la musique du dit vic au vol sans frein des oies sauvages.

2009-12-05T08:12:00.003+01:00

"Ah, ce ouaille-hat, quel tromponaute, quel tricoteur de petites mailles, se contentant de deux mots pour en faire encore moindre, magicien de peu sortant lièvres de son basse forme ..." disait un voisin de son ami Paul, lequel inter-collé se laissait dériver à l'écoute du susdit vis à vis qui surenchérissait oeil dans l'oeil de sa surchérie " connais-tu, toi ma supercherie, l'autre des deux, l'ailleursse, blondinet fragile aux envies d' îles chauffées à blanc, de médite et ranées, de longues tirades aux caraïbes, confesseur à part entière du docteur dream, qu'allen vira à la perdre histoire de redorer le blason (qu'y put-il?) et ..." La suite se perdit dans un regard langue-oureux et en sous-entendus que son ami Paul crut entendre tant le sous prenait le dessus, et vice-versa qu'il fit du sauvignon que le garçon lui servit assouvissant du Paul le vice.

2009-12-01T06:35:00.001+01:00

"Calaferte est à la littérature ce que Waits est à la musique" pensait son ami Paul regardant la photographie dudit Calaferte trônant dans son fatras comme le ferait une chanson dudit Waits s'immisçant dans l'oreille de qui ne s'y attend pas. "C'est de cette friche que naissent les meilleurs surgeons, les branches porteuses d'espoirs, les mélodies d' entresol, cantilènes en fusion qui se coulent en nous comme lymphe brûlante..." continuait son ami Paul " péroreurs, certes mais nécessaires, ultimes drisses permettant de hisser la grand voile, et de..." Hochant le chef, son ami Paul mesurait l'intense vanité de son propos y alla d'un " Et ce sauvignon, il appareille ou il mouille?" que le garçon happa et, fissa, remédia au manque Paulien. Claquant la langue, son ami Paul songeait aux bateaux-feu de Dilasser, puis de fil en aiguille creuse au phare de Jean-Pierre Abraham pour terminer par une mélopée celtique du rejeton TooThemique. "Gloria..." y alla-t-il.

2009-11-23T22:31:00.002+01:00

"Un mille-pattes..." disait son ami Paul, "c'est avec un mille-pattes que Bill Evans apprit le piano, les accords complexes et tout le saint frusquin, parce que Bill, c'est du sacré, du sacerdotal, de la musique qui s'élève et, volute, s'en va trouver qui vous savez là-haut, l'embusqué qui, narquois, attend le prince qui ne vient pas..." Le garçon, tout ensauvignonné, s'approcha et, interrogatif leva le sourcil, signe qui ne trompe habituellement pas son ami Paul, mais celui-ci, un peu las de toute théorie s'ensauvagea dans des pensées vagabondes et lâcha subitement prise et Bill Evans mais d'un réflexe fondamental happa le verre et le lappa métonymiquement... " Vous savez " termina son ami Paul "on ne sort pas indemne des décombres de Kind of Blue..."

2009-11-18T09:27:00.001+01:00

"Le prix Goncourt" disait son ami Paul "cela ressemble à une corrida, les lecteurs au vert pendant une année dans l'attente du grand jour, puis passant d'ombre à lumière, humiliés par de tristes picadors, éreintés par les véroniques de preux matadors, mis enfin à mort, viande sanguinolente sur le sable de l'arène..." continuait-il alors que l'ami de son ami Paul semblait légèrement troublé par la démonstration de celui-ci qui ajouta" l'éditeur c'est le matador, l'épée la plume de l'écrivain et dora la puntilla! le taureau n'a plus qu'à lire ce qu'on lui jette comme un coussin d'aficionado" ce qui n'eut pas le don d'éclairer la lanterne de l'ami de son ami Paul qui, après avoir demandé un verre de Rioja précisa sa pensée " de la littérature pour bétail servile, des livres de foin..." Après un long silence un peu andalou son ami Paul se leva, droit comme une poésie verticale et lança à son ami "devriez lire Juarroz..."

2009-11-16T20:13:00.005+01:00

"C'est parce que je suis bègue que je suis acteur, j'aurais été manchot je serais devenu peintre" lisait son ami Paul dans un livre commis sans crier gare par un Valère que les planches brûlaient, un Valère sans vergogne dont les obscures origines hongroises confortaient dans son hermétisme que de rares exégètes gouttaient comme vin de messe ou vin de l'étrier, vin des sages ou vin de littré que les buveurs tiennent comme la route, sans coup férir." Garçon.."héla son ami Paul " Tokay et vite, je suis homme de vin que diable, je suis ainsi fait que le gosier me commande..." Puis se levant et prenant posture d'homme de paroles au point que du café les habitués s'interloquèrent " Fissa, petit, que le breuvage m'agrée et que je m'en irradie veines et veinules, qu'aucun des tréfonds de ma carcasse n'en fut exempté au motif que le monde crie grâce comme vous criez grâce, belettes d'estaminet." Après un silence lourd comme un roman à la mode qu'on noierait bien en y accrochant l'écrivain à la mode l'ayant commis, son ami Paul reprit sa place et son silence vite troublé par le garçon " désolé, monsieur Paul, pas de Tokay, je n'ai pas été livré..." Un sauvignon ayant fait l'affaire, son ami Paul lâcha Valère pour Perros y trouvant Philipe qui s'y entendait en brûlure de planches.

2009-11-06T13:32:00.003+01:00

"C'est avec my song et sa pochette roots ainsi que grisâtre que Keith Jarret est vraiment entré dans la cour des grands..." disait son ami Paul tandis que le garçon, passant par là pour se délester de sauvignon et bretzels y alla d'un "caisse charrette?" Son ami Paul continua nonobstant cette remarque " on y entendait souffler un petit gars qui cassait la baraque" Le garçon repassant par là exprima le fond de sa pensée" au bas mot c'est son cinquième verre, monsieur Paul se laisse dériver..." Poursuivant sa démonstration son ami Paul enchaîna " Et Jarret lâchant ses notes comme une averse de pluie, des pétales de fleurs de cerisiers, ce n'est pas avec un chat qu'il apprit le piano, c'est avec Fred Astaire..." " gobaille!" asséna le garçon présentement jaggerien tendance dubuffet. Légérement dérouté son ami Paul abandonna Jarret et Garbarek et reprit Arno Schmidt là où il l'avait laissé.

2009-11-04T09:41:00.005+01:00

"Il faut canoniser Chappaz..." disait son ami Paul "La Suisse a tant donné pour le Vatican qu'il est grand temps de renvoyer l'ascenseur ce qui pour un pontife ne semble pas d'une grande difficulté..." continuait-il absorbant tout de go un verre de lacryma-christi tout de douceur suave ou inversement, qui loin de tout sauvignon lui ouvrait toutes grandes les portes du grand sud italien où l'on sait ce que prier veut dire. " Le béatifier d'urgence quand tant d'autres bêtifient alignant les pages comme s'alignent veaux en batterie..." ajoutait son ami Paul que la poésie du valaisan rendait morose comme fut ce Maurice dont la vie ne fut qu'errances et attentes: une trajectoire de fourmi à la recherche de quelque mie de pain. " Saint Maurice du Châble..., ça aurait de l'allure." termina son ami Paul songeant à Montreux que Zappa enflamma.

2009-10-26T20:23:00.004+01:00

Compulsant avec gourmandise les deux tomes de chroniques de la montagne formant elles-mêmes montagne à gravir tant le chemin en est escarpé et les cimes éloignées, son ami Paul mesurait la difficulté à venir à bout de ce Cervin. Mais une fois rendu au sommet, le marcheur y trouve son compte et la hauteur de vue qui sied à une meilleure perception des lointains. Ainsi songeait son ami Paul pêchant de ci de là perles et pépites dans la foison vialattienne, que celui-ci entretenait jour après jour avec un entrain borné. Ses lecteurs, auvergnats vernis y trouvaient ce qui manque à notre presse d'aujourd'hui, la fraîcheur et le désintéressement dont sont faites les oeuvres de ces petits maîtres si indispensables. " Et que reprocher à quelqu'un qui s'échina à traduire Kafka?" ajouta son ami Paul qui dans la foulée réclama un sauvignon à défaut de chateaugay. Et Allah dans tout ça?

2009-10-24T10:30:00.001+02:00

"Quel sage que ce Gastounet à la blouse boquine, quel philosophe sans jardin, penseur de friche et raisonneur obéissant aux épluchures..." marmonnait son ami Paul, un temps désarçonné par la conversation de ses voisins qui encensaient de piètres artistes familiaux, en vantant le jeu et le naturel puisque d'acteurs de cinéma anémique il s'agissait et que en la matière son ami Paul avait un avis peu amène et que pour lui, comme dirait Mgr Lustiger la messe est dite malgré quelques soubresauts fellino-pasolinien ou jodorowskiens. Que ces aveugles y trouvent leur compte, voilà qui étonnait son ami Paul pour qui trop de réel tuait le réel comme le ferait un tueur à gages tout droit sorti d'un Melville grisâtre (que faire alors du cadavre? de quoi se faire pincer Mgr ). Et de compulser son livre d'heur, son opus Hippobosquien, d'y dégotter de quoi faire taire ces importuns..." Voilà", triompha son ami Paul " la civilisation est une des principales causes de la mort du côté enfantin de l'homme" et de commander sauvignon et bretzels, et de fermer les yeux et de se croire ailleurs et d'entendre Charles Lloyd appeler les oiseaux à la rescousse.

2009-10-22T07:06:00.001+02:00

"Nous manque un Marcel Duchamp, un empêcheur d'écrire en rond..." fulminait son ami Paul atterré par la piètre qualité des romans familiaux encombrant l'étal de valeureux libraires transformés en Ménie Grégoire par l'accumulation fétide des histoires banales et simplistes que nous balancent ces nouveaux psychologistes que s'arrachent presse peuple et écrans bleuâtres. " Le Marcel aurait tôt fait de leur faire ravaler ces couleuvres qu'ils nous jettent entre les pattes, sombres ophidiens aux regards torves guignant sur notre monnaie sans autre forme de pudeur..." Et de froisser le supplément littéraire d'un quotidien du soir impropre à l'emballage d'un quelconque poisson (de malheur?), et de boire une gorgée d'un presque maritime entre deux mers, et de croquer bretzel , et de songer à Jason Molina presque Jonas dont la baleine non plus ne s'emballerait pas dans l'immonde feuille de chou précédemment froissée et jetée que le garçon, tel Rivera, envoya dans la lucarne.

2009-10-14T10:28:00.007+02:00

Son ami Paul restait pensif après avoir lu un essai de John Pandemur dans lequel John analysait brillamment la posture des personnages de Jan Vermeer, distinguant les personnages à tête penchée et ceux à tête droite ce qui aurait surpris Jan qui se serait demandé où John avait bien pu pêcher ce gros lui qui se contentait du fretin de ruisseau. Poursuivant sa rêverie sans néanmoins la rattraper, son ami Paul s'imaginait perle à l'oreille, fichu bleu, regard oblique et robe jaune, histoire de montrer à Pandemur ce que peindre voulait dire et, sentant le courroux accourir, demanda au garçon de le secourir d'un verre de sauvignon. Puisque de Delft aux Nits le chemin était court, il le fit penchant la tête en fredonnant et ajouta " je lui mettrais bien la tête dans le seau au maçon..."

2009-10-07T08:11:00.005+02:00

"Il y a dans la peinture de Bram une économie de moyens qui la rapproche de la musique de Low, à moins que ce ne soit de celle de Vini Reilly... " disait son ami Paul son pigeon en main et un verre de sauvignon dans l'autre. " Ces coulures prétendument malhabiles, ces indécisions réfléchies, tout ce commerce arbitraire sont la caisse de résonance de la guitare d'Alan Sparhawk et l'inverse est vrai si l'inverse venait à exister..." Normance alors de bretzels du garçon ajoutant au bombardement " Il vous plaît le pigeon, monsieur Paul..." Après un claquement de langue toute ensauvignée, son ami Paul ajouta " C'est le gris du pigeon qui m'intrigue, rien de plus complexe qu'un gris..." songeant aux notes grises de la grise musique du gris Alan.

2009-09-25T11:26:00.002+02:00

"Ainsi des mains de Dilasser, doigts de l'insaisissable, de la révolte, doigts de l'inavouable et du contraint, des mains réceptacles comme des reliquaires où s'entassent les pages de l'histoire, mains fragiles, mains agiles..." disait son ami Paul contemplant les susdites mains serrant en les siennes un petit verre de cet excellent sauvignon qui tel la madeleine de l'autre lui rappelait et bla bla bla et bla bla bla tant son humeur était à la souvenance, regard perdu et sourire béat. "Mais,on dirait des mains!" y alla le garçon soudainement perspicace ce qui eut le don de faire perdre pied à son ami Paul qui se réfugia dans un sombre mutisme à peine troublé des échos de la suave trompette d' Enrico Rava.

2009-09-19T18:13:00.004+02:00

"Quel inventeur ce Chaval" disait son ami Paul compulsant avec gourmandise une revue défraîchie trouvée par hasard sur les tréteaux pourtant inoffensifs d'un camelot aux goûts d'éclaireur " ses proverbes pour assiettes à dessert, ses maximes, son manuel de savoir-vivre, ses dessins de chiens et de chats, ses oiseaux..." continuait son ami Paul souriant chavalement à la lecture de l'opus " tout cela fait oeuvre comme dirait l'autre, tout se tient et pourtant semble fragile, comme dessiné sur du papier buvard, écrit d'une mine usée..." Le garçon ravitaillant son ami Paul jeta bretzels et regard par dessus son épaule et, commentant la lecture dudit ami Paul y alla d'un dégondant "encore avec vos mickey, monsieur Paul!". Celui-ci, effectivement dégondé gronda " Rien à voir avec le crétin aux stupides oreilles noires... Servez moi plutôt un petit verre de sauvignon..." Son ami Paul tomba alors sur le dessin pieusement intitulé "crétin ému par un hymne national" qu'il ne put s'empêcher d'élargir à toutes sortes d'émotions pour crétins ordinaires...

2009-09-17T08:00:00.003+02:00

Tandis que son ami Paul en terminait avec un recueil bien recommandable de Jean Follain aux poèmes légers comme un vent d'automne, l'amie de son ami Paul peignait d'un rouge rouillé un tricycle déglingué trouvé sur un tas d'ordures, en bleu une vieille lampe de la même provenance. " Cher ami " demanda-t-elle " me confierez-vous votre chapeau de feutre noir qui..." Son ami Paul cita à demi-voix le dernier vers si savoureux d'une poésie où fulguraient quelques clous avant de s'écrier "Ah non, pas mon chapeau, vous n'aurez pas mon chapeau ! " Ce qui eut pour conséquence de provoquer le désespoir de l'amie de son ami Paul " Mais alors comment voulez-vous que je combine? Dites moi comment combiner maintenant, vous qui ne savez que censurer. Vous ne connaissez même pas Rauschenburg...Ah j'adore ce Rauschenburg... " "Berg" hurla son ami Paul se replongeant nerveusement dans Follain y cherchant beauté d'un autre monde.

2009-09-12T07:38:00.004+02:00

"Un chat posé sur le clavier du piano, hésitant, puis traînant sur les touches avec lenteur, à l'écoute des notes éparses qu'il vient de faire naître. Le greffier ne sait plus si cette musique est une sensation purement sienne ou quelque chose d'extérieur, tombé de nulle part, une mélodie nostalgique en suspens..." disait son ami Paul pianotant sur la table, le regard posé sur un horizon à la torpeur lointaine. " Le chat s'éloigne, quitte la scène, le silence dure et il revient, pose méticuleusement ses pattes sur les dièses, puis sautant comme saute un chat assène un accord un peu dissonant à la complexité féline..." Le garçon proposa un verre de sauvignon que d'un geste négligeant son ami Paul refusa occupé qu'il était à danser autour du piano virtuel à la recherche du chat aux prunelles mystiques qui avait disparu cherchant sur le carreau sa litière.

" C'est avec un chat que Monk apprit la musique..." termina son ami Paul acceptant de bonne grâce un petit verre à l'âme chantante.

2009-09-09T08:27:00.003+02:00

"Tout pourrait se résumer à l'attente de Bram, immobile sur sa chaise inconfortable, les mains aux tempes, fort des paroles amies, décousues, qui fortuitement se sait dépositaire d'une histoire qui ne lui appartient pas, ne le regarde pas et, qui pourtant d'un jet, l'écrira en coulures grises sur un mur sourd à sa souffrance..." disait son ami Paul, verre de sauvignon en ligne de mire et bretzels à venir que lui apportait le garçon, qui jetant un oeil sur le livre que tenait son ami Paul y alla d'un "encore avec son pigeon!" tandis que son ami Paul fredonna un air ressemblant à une lointaine ritournelle de Jason Molina.

2009-09-07T22:12:00.003+02:00

Le temps de la poésie à la main, revue méritoire éditée en son temps par le valeureux glm adepte du garamond et homme de caractère s'il en fut quand on jette un oeil gourmand au sommaire de ladite revue où se pressent sans se hausser du col poètes majuscules et prosateurs modestes, son ami Paul se délectait des images en multiples dimensions que le rusé Michaux accrochait aux pages de l'opus comme coulures de son encre, essence de sa pensée... " Ce belge non content d'avoir renié ses origines sème le doute sur sa véritable identité, un jour pygmée au sourire moqueur puis soudain insecte nouveau capable de voler sans ailes et d'y voir sans yeux..." Se satinant d'une gorgée de sauvignon, son ami Paul reprit " Du bon et du solide quand on voit les marionnettes d'aujourd'hui s'agiter de la plume afin de décrocher d'inutiles timbales..." Satisfait de cette curée salutaire son ami Paul hésitait entre Albatross et Underway, perles rares que le bouffi Greenbaum n'était plus capable d'enfiler.

2009-09-04T07:58:00.002+02:00

"Quel meilleur géomètre que Bettencourt si prolixe en théorèmes et autres formules dont il avait le secret..." disait son ami Paul traçant d'un doigt décidé un cercle autour du verre de sauvignon devenu présentement son centre, alpha de sa démonstration, et qui, fort de ce tracé encerclant verre et sauvignon considérait l'en-dedans et l'au-dehors comme deux territoires différents et pourtant complémentaires, l'un n'allant pas sans l'autre comme sauvignon et verre ballon..." considérons le théorème de l'homme" continuait son ami Paul " théorème ontologiquement démontrable ne comportant aucune inconnue, larguant les abscisses comme la barque des trépassés, bref théorème pur beurre qu'on se plaît à citer tant il ouvre d'horizons..." Rompant le cercle son ami Paul s'offrit un rayon de sauvignon et cita le dit théorème de l'homme "On ne voit la circonférence d'un homme que le jour où il a gagné son centre. Mais la plupart se perdent dans des périphéries misérables." Après une pause bien méritée son ami Paul ajouta "Clair, n'est-ce-pas?" songeant soudainement à Lol Coxhill.

2009-08-27T08:16:00.005+02:00

"Qu'a dû penser Breton à la réception de cette lettre envoyée par le marchand du sel où celui-ci confesse son inaction externe ainsi que..." citait son ami Paul " sa pétrification spirituelle due à l'actuelle connerie médiocre décidément déclarée d'utilité publique..." De quelques bretzels son ami Paul fit un ready made rapidement intitulé "noeud de vipère " voire "vit de nos pères" ou encore "pire de notaire", bref du lourd et continua " Le tyran hyperactif sous sa tiare haussa certainement épaules fictives songeant à la légèreté de ce bien né qui tranchait tel un couteau sans lame etc... diamétralement opposée à sa lourdeur d'appareil aux objectifs trop multiples dont sa vie se faisait l'écho. Le délire de l'un n'avait pas grand chose à voir avec les gros sabots de l'autre, pas plus que le thermomètre enregistrant les écarts de la pensée strictement syllogistique de Marcel avec le manomètre juridictionnel du potentat à la fille d'aube..." Se régalant d'un sauvignon nouveau aux arômes de poisson soluble, son ami Paul termina

" l'utilité publique de la connerie médiocre a traversé le siècle sans encombre ce qui prouve sa vigueur et son universalité."

2009-08-19T19:47:00.003+02:00

"Un quatuor dédié au livre de l'intranquillité où le violon ne serait pas simplement violon pas plus que l'alto ne resterait alto, que dire alors de la nouvelle identité du violoncelle? " s'interrogeait son ami Paul feuilletant avec lenteur le chef d'oeuvre de ce musicien poète écrivain mystificateur, cousin lusitanien du praguois avec lequel il faisait chapeau commun.

"Un marcheur sans cesse effrayé par la ville glaciale, ne pensant qu'à penser quand la coutume est de somnoler puis de sombrer..." continuait son ami Paul qu'un porto suave réconfortait, "Un sacré paroissien... "ajouta son ami Paul, le quatuor soudain devenu oratorio.

2009-08-18T08:00:00.003+02:00

" Les fesses blanches de Marianne Ihlen posée sur une chaise sommaire..." disait son ami Paul "blanches comme les murs de la chambre de la petite maison que le rugueux Léonard possédait sur l'île d'Hydra, ces fesses.."continuait son ami Paul "... sont à la poésie de Cohen ce que sont celles de Lee Miller à celle de Man Ray." Se régalant d'un verre d'ouzo que ces considérations hellènes avaient imposées, son ami Paul songea que ce songs from a room était à Cohen ce que blood on the tracks était à Dylan, la dactylo aux fesses blanches en moins, ainsi que Lee Miller.

L'ouzo lui montant à la tête, son ami Paul cessa de penser à la dactylo et se contenta de chantonner un air qui avait à voir avec le chant des partisans dans une version intimiste.

2009-08-13T08:22:00.002+02:00

" Bettencourt, Michaux, Dhôtel, Cage, que d'écrivains-mycologues toujours penchés vers le sol cherchant la jaunotte ou le bolet, opinel à la main et besace au côté..." disait son ami Paul qu' un séjour chez les cortinaires aurait comblé, " travaillent tous du chapeau ces poètes, des écarteurs de fougères, fouilleurs de mousse..." continuait son ami Paul imaginant le sourire de John Cage découvrant un exemplaire de tricholoma personatum dont il ferait un acrostiche ou celui de Bettencourt racontant la vie trépidante de la reine des pholiotes repoussant les avances répétées du roi des phallus impudicus. Tout à la joie de cette cueillette, son ami Paul projetait d'écouter "en boucle" selon l'expression consacrée son little drummer boy préféré.

2009-08-05T11:47:00.002+02:00

"Quel usurpateur que ce Carlos Santana qui se prend pour un pape et se permet d'ajouter au purissime blues de John Lee Hooker de ridicules trilles aussi lourdes qu'un sac d'encens..." tempêtait l'ami de son ami Paul " Quel barnum quand on sait la légèreté des interventions de Greenbaum sur l'horizon bleu où se réfugiaient tous les vrais papes du blues..." continuait-il , attendant de son ami Paul une conclusion définitive et péremptoire. " Ah ces guerres de religions, sunnites, maronites... Greenbaum préfèrait certainement les chiites. Quand au Santana qu'il nous lâche la gibson..." termina son ami Paul qui commanda derechef une mort subite.

2009-08-03T19:51:00.001+02:00

Son ami Paul avait l'humeur théoricienne, avivée par un excès pardonnable de sauvignon bientôt tempéré par la pertinence imprévue de son propos." Ce qui différencie les poètes ce n'est pas la forme de leur poésie, pas la liberté du vers ni la rime, je pencherais plutôt..." disait-il penchant lui-même en raison du susdit excès provoquant ce léger roulis de peu de conséquence "... pour une classification simple, les poètes des villes et les poètes des champs, les uns discrets et tenaces ne lâchant jamais la métaphore ni le crayon, notant le moindre durcissement de lumière, le moindre toussotement de nuage, le moindre basculement de verdure tandis que les autres, plus affranchis malaxent les mots et goudronnent les strophes, de véritables rouleaux compresseurs avides de toutes les collisions, des brise-tout." Après un généreux silence son ami Paul se demandait quelle mouche avait bien pu piquer Bonnie lors de cet été dans le sud-ouest.

2009-07-29T08:06:00.002+02:00

"Ces femmes poètes, ou plutôt pourrait-on dire ces poètes femmes puisque le poétesse n'est pas souhaitable, trop indigeste, trop poussiéreux..." disait son ami Paul en pleine lecture d'un récipient d'air aux allures de ritournelles qui lui procurait espace à l'oeil et océan au coeur tandis qu'il gouleyait d'un sauvignon sans reproche si fruité à l'hémistiche, croquant les mitaines d'un sombre bretzel presque tombé d'en haut, une aile, planerait-il le bretzel? "Elles en remontrent aux besogneux de la métaphore, virevoltantes et charmeuses elles s'imposent à la force du clin d'oeil, légèreté qu'on envie et qu'on oublie comme une musique lointaine..." continuait son ami Paul un instant déstabilisé par sa lecture, puis s'arrachant au livre desdites reprenait pied au guéridon et hélait le garçon, lui demandait sauvignon et nouvelles de ses canariennes vacances ou autre chose, qu'importe pourvu que tout reprenne la où on l'avait laissé.

2009-07-25T19:13:00.003+02:00

"Ah, Plume, qui de plus poètiquement subversif, de plus étonné de tout ce qui lui arrive, du mur de sa chambre dévoré par des fourmis, de la Reine qu'il déshabille, de sept Bulgares liquidés à coups de revolver ..." disait son ami Paul au garçon venu l'abreuver en sauvignon mais qu'indifféraient tous les Plume, Songe ou Teste que l'imagination de purs génies avait créés. " Un vin qui était vin comme le permanganate..." continuait son ami Paul ce qui fit se dresser le sourcil du garçon qui ajouta " ne vous plaît pas mon sauvignon?" ce qu'entendant son ami Paul déclara " l'écrit suffit à transformer le cloporte en aigle superbe." Le garçon haussant les épaules fit rouler quelques bretzels sur la table tandis que son ami Paul ajoutait "la pluie se moque de l'exactitude des trottoirs, elle caresse le rêve des grands déluges." Lui revenait la voix de plomb d'un autre Plume tombé naguère d'une palindromique province.