Il marchait, soif d'ombre, faim de poitrine de veau  comme monsieur Songe qui la préférait pourtant farcie tout en déplorant cette preuve de gourmandise injustifiée. Il marchait, mea culpa sur mea culpa puisqu'il était question de poitrine, de confession, de marche et de chapelet. Bonheur de se savoir ailleurs que là où on se trouve, bonheur de ces exercices simples qu'on pourrait nommer exercices de délocalisation si le terme n'était pas aussi réducteur, coercitif. Bonheur de la marche qui ne demande pas grand chose au corps sinon d'accepter enfin de progresser, d'aller de l'avant. Bonheur de la marche quand, de brume en brume, la ville s'efface, quand la conscience subaiguë de cette disparition fatigue et contraint le marcheur à un arrêt subit où, désir et regrets se mêlant, s'impose alors un repli et qu'aussitôt la brume se dissipe. La ville revenue, le marcheur quitte monsieur Songe.