"La perfection faite livre..." disait son ami Paul à son ami qui sirotant sans autre intention que de siroter un sauvignon en compagnie de son ami Paul s'interloquait de la véhémence de celui-ci à arborer du poing l'ouvrage rougeâtre et ancien ( quelques décennies, ainsi va la vie...) qu'eut la bonne idée de publier l'ultra-perspicace Christian Bourgois, avant que de créer ce mythe qui nous poursuit, nous taraude de l'écrivain parfait, du monstre des hawkline, du-je cite-"Richard Brautigan est plutôt grand, relativement filiforme, avec ventre mou. Il n'a rien de l'athlète, mais.. etc, etc...", mais ses nouvelles sont des mondes, des planètes entières qui suffisent à faire tourner la tête du plus résilient, des fusées, des rimbaud, bref " du tout bon" disait son ami Paul ayant posé l'opus sur la table qui y miroitait comme seule sait le faire la truite par icelui attrapée. " Et que dire des poètes mineurs mis à la place des W-C ?..." ajouta son ami Paul, soudain énigmatique.