"Ah, Plume, qui de plus poètiquement subversif, de plus étonné de tout ce qui lui arrive, du mur de sa chambre dévoré par des fourmis, de la Reine qu'il déshabille, de sept Bulgares liquidés à coups de revolver ..." disait son ami Paul au garçon venu l'abreuver en sauvignon mais qu'indifféraient tous les Plume, Songe ou Teste que l'imagination de purs génies avait créés. " Un vin qui était vin comme le permanganate..." continuait son ami Paul ce qui fit se dresser le sourcil du garçon qui ajouta " ne vous plaît pas mon sauvignon?" ce qu'entendant son ami Paul déclara " l'écrit suffit à transformer le cloporte en aigle superbe." Le garçon haussant les épaules fit rouler quelques bretzels sur la table tandis que son ami Paul ajoutait "la pluie se moque de l'exactitude des trottoirs, elle caresse le rêve des grands déluges." Lui revenait la voix de plomb d'un autre Plume tombé naguère d'une palindromique province.
2 commentaires:
La conscience se déploie comme une vague qui monte du large pour se replier sur la forme première reste le regard qui a capté le moment laissant en arrière un peu de cette matière sèche blanche craie du souvenir pli d’un secret assouvissement que l’on nomme mot strate absence et relique de lettres comme la sève bouillante de l’arbre en feu rumeur buée se déposant sur la vitre froide du regret tas de poussière noire au fond de deux yeux bleus jetant à la racine du verbe l’expression acide d’une source meurtrie tu tentes d’en tirer un sens universel pour t’excuser de tant de mort au fond de ce puis rouge ta salive écume entre tes doigts noués tu es l’aveugle qui penche vers la mer et tu avales la suie du rythme des mots qui rebondissent entre les falaises d’un improbable couchant tu t’entailles contre un mur qui suinte de silence et tes os sont en feu
Et la pointe de la lance qui s’épanouit à l’aplomb de ton plexus est un réconfort
O.T.
ah le mot strate, ce mot qui permet l'entassement puis le désentassement, manière de ranger ce qui dépasse et d'enfouir ce qui trépasse
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