Son ami Paul tournait les pages d'un opus volumineux paru en son temps chez Christian Bourgois. Sur la couverture dudit opus s'imposait le regard en coin d'un drille tendance joyeuse dont la pipe au bec démontrait que, même avec une pipe au bec on peut être drille, ce qui de prime abord ne semble pas évident quand on connaît les fumeurs de pipe. Le sire Iouvatchov, puisqu'il s'agissait de lui, avait le chef coiffé d'un ex-haut de forme cabossé comme sa prose qui s'étendait avec nonchalance sur les pages de l'opus que son ami Paul parcourait avec gourmandise." Daniil Harms, puisqu'il s'agissait de lui, eut le malheur de croiser un certain Jdanov, sbire autoproclamé de la courte vue et polichinelle en uniforme, qui eut tôt fait de lui montrer que ce n'était pas la conscience qui déterminerait son existence mais que son existence s'achèverait brutalement s'il persistait à écrire des mots capables de briser les vitres et d'ouvrir les portes des cellules du bien aimé parti." C'est alors qu'on entendit les choeurs de l'Armée Rouge venus du fond de la steppe entonner une douce mélopée virile et gendarmée , poésie d'appareil où bretzel rimait avec Potemkine. "Et Jean Ferrat dans tout ça ? " se demanda son ami Paul, un verre de vodka à la main.