" Ah! cet André Breton, quand cessera-t-il de se prendre pour le messie, quand aura-t-il autre chose sous la casquette que cette vanité de gonfleur de lys...? " interrogeait son ami Paul, qui continuait " ce grand excommunicateur pseudo-communiste puis mexico-trotskiste puis grand prêtre vaudou, puis..." Sauvé par le sauvignon, vin positivement et définitivement dada n'en déplaise aux tenants d'un surréalisme de comptoir où le sous-bock devient subitement coquille de dentelle ayant la forme parfaite d'un sein ( mais où va-t-il chercher tout ça, se disait in petto son ami Paul pourtant lecteur assidu du grand tamanoir ) " Vous ne lui trouvez pas un certain dépôt à ce sauvignon, un ballet de mouches blanches jouant les ludions ?" demanda son ami Paul contaminé par la musique bretonienne si éloignée des casse-oreilles celtiques, de tous les casse-oreilles puisque musique au sortir des tunnels de sanglots, bref, pensa son ami Paul, nous manque un homme de cette trempe quand on nous inflige tant de polichinelles, et de toutes couleurs, ajouta-t-il, (un instant de démesure pardonnable dans ce délire qui fait notre oxygène). "Un fleuve de rêve se traverse à bord d'une barque de buée.." termina son ami Paul examinant les ludions de son rousselien sauvignon.